ESCRITO POR SENTENCIAS

No todos los que mienten enferman

ni a su nariz le adorna un farol

ni cavan una luz para su oscuridad

ni sus mentiras son himnos que destierran.

Tampoco las verdades si alumbran

vienen todas de ese brillo natural

con la que suelen adormecerte

las más miserables y primitivas

doctrinas de su inteligencia.

Pueden pasar, con esas verdades,

como le ocurre al idiota,

habla sin parar

en la no conciencia del temor

a ser escuchado,

él mismo se asoma a los abismos

y se deja caer hasta el fondo,

-desde allá nos grita-

mientras se ríe con  felicidad de nosotros

apenas asomados

a unos cuantos kilómetros del nuestro.

¡Locos malditos!

piensan de eso los idiotas

que se lastiman ellos

por no lastimar a nadie

que no viven la vida de otros

ni usan unos guantes muy blancos y finos

para separar las palabras

o el cúmulo de los discursos

no sólo de su ortografía,

también de las dudas

parecidas a dos oponentes

que prometen hacer cambios

de una cuerda a otra

y en esa alta tensión

la peor caligrafía los agrava.

Están los cuerdos

otros tipos de imbéciles menos domados

lúcidos en su esfera

parados en el blanco y negro

como el agujero en la pantalla

de un cine de pueblo

que cuando llueve

juega a ser Dios

y los que ante Dios, por apariencia,

se crucifican;

ellos, los cobardes metidos

en sus santas palabras

en diferentes discursos

todos solemnes ante el hedor del estiércol

y con una voz de Tocororo

dispuesto a definirnos

como lo hacen los traidores

cuando escogen a sus amigos

no por la forma inconveniente

en las que cantan:

-gallos escogidos en sus mentes

del color de las plumas-

los que si no toleran

pintarán con enojo

y si no lo resuelven

no dudes les arrancan de cuajo;

luego, a modo de disculpas,

advierten que no han dejado de amarlos

con esos fulgores bien limpios

que hace de la escarcha, nieve.

Ustedes mismos

por angustias y razones preguntan

por qué digo cosas

-de su parecer, no dicen nada-

ya he dicho muy calmado

como ustedes no descubro

sino dos ramas de muérdago en la foto:

aunque saque la lengua y me la tejan

y he dicho, sin ser Xólotl

otras muchas palabras

igual a sus guías del infierno

también muy parecidos en los discursos.

Porque no lo entiendan

a veces digo lo imposible de callar

echado sobre la pieza que tampoco admiten

ante un atardecer

que luce de espectáculo como bóveda

-belleza,  inigualada,

siniestra de mentiras y verdades-

Dichoso ante él

intento fumarme

los instintos que de él, reconozca;

luego me da lo mismo desaparecer ,

-también lo he dicho-

a sabiendas si esto me impide levantarme

y porque estar en esa vagancia

ya viene desde su precio

frente al mismo atardecer que ustedes ignoran,

incluso,

cuando se apagan sin aviso al homenaje de sus vidas.

Vidas, siempre, inconclusas,

por mucho que las veas

vestidas por antojo

sin que puedan entenderlo:

no se despiden nunca a tiempo,

ellas

como sus atardeceres

-de las espaldas mecidas se delatan-

muy ajenas a tanta arrogancia.

Los únicos que vuelven para despedirse

son algunos de los muertos

cuando regresan cansados como tú

de no hallar un lugar que se parezca al crimen,

ni siquiera en su aliento de prójimo

que tampoco ha visto

cuando apagas la ceniza de sus rostros ya calcinados

en la hazaña al repetir

un poco de la falta de distancia

de aquella misericordia sin bondad

que nunca te sobraba.

Los muertos viven por sus vidas de muertos

del pasado que ha de servirles

y en esa estancia jamás te abandonan.