Verdades que el tiempo ignora

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 La lectura a mis contemporáneos me ha permitido no juzgar basado en cercanías tanto de estéticas como en la forma de plantear el concepto de lo que se quiere comunicar, y sin que el estilo necesite ser novedoso. A veces conviene un poco de hojarasca, sentir al poeta que en su búsqueda equilibra su dominio de la palabra y el adaptarse a una forma mas sincera con su poética. En ese sentido lo original no tiene por qué crearnos una expectativa que pretenda sublimizar el efecto del logro de la propuesta, mejor es cuando uno conoce al poeta por su espiritualidad mucho más que por un rasgo físico o de carácter.

 Con Ihosvany Hernández me ha sucedido cuando camino junto a sus versos, y siempre me sorprende de un poeta que sin alejarse de su manera de comunicar, no cae en reiteraciones, ni regala ese tiempo donde él sabe crear la atmósfera que queda después que ha cantado los sentimientos, y después que ha vivido para contar lo que ve o le llega, sin que uno necesite perfección o tonos que luzcan gestos estridentes; tampoco da giros para llamarnos la atención.

 Me gusta —lo he dicho antes— cuando el poeta sabe ofrecer y llegar sin esas piruetas o corte al lenguaje, que cuando quiere caer a filosofar sobre una idea, el tema no sale reflexivo y seguido usa otros versos de puentes y se aleja como una corriente de aire que destruye el contacto con nuestros sentidos, esto suele ser común mucho más de lo debido, y ocurre con la misma frecuencia con la que muchos tratan de escribir como si nos repasaran las leyes de lo que es la poesía, algunos alcanzan una perfección en la forma y se consideran poetas logrados por esa limpieza de logro formal; pienso que por suerte para Ihos, él explora más con el discurso y lo hace con el instinto y la inspiración de sentar sus temas, sin que reflejen un estado de locura que necesita ser lanzada, al contrario, domina muy bien la fuerza con la que carga los motivos de contextualizar, como uno de esos boleros que le cantan al sentimiento y hacen catarsis de inmediato con el receptor.

 También, maneja lo referente a las aproximaciones de sus lecturas con mucho acierto sin que fuerce a que sea una traslación de lo que lo inspiró, es una propuesta que hace ruptura de todo lo que llega externo o ajeno al sentimiento donde el poeta se expresa sin ataduras, como tal lo considero mucho más sensible, e intimista; hecho que tal vez lo aleja de muchos de los que llaman novísimos, también, por una suerte de ser operativos en ese campo de constante referencia a los clásicos, a nombrar mucho de lo que el boom literario en ese momento mueve, y que por lo general tienden a repoblar sus textos, como son: excesos de intertextualidad, y caricatura de personajes y autores a los que muchas veces se ha llegado por lo que escriben terceros al respecto, sin que se note una lectura que refresque el uso de esos motivos literarios. Ihosvany, aún con su carga de estos tiempos de post-modernidad, sin que se excuse por ello, no cae en esos abusos y se muestra muy equilibrado al respecto.

 Miremos entonces, como a veces queda en la ciudad los reflejos que deslumbran los charcos después de la lluvia, con sus voces, figuras y siluetas que dan vida a la belleza y que no necesita dejar de ser cotidiano para asomarnos. Cada ciudad tiene su árbol, y su elegancia; cada poeta un alma que exponer. Ihosvany Hernández, sin temor a equivocarme, sabe hacerlo con la suya. Disfrutemos de su poemario Verdades que el tiempo ignora, que nos llega publicado por Linden Lane Press, editado por Belkis Cuza Malé y con bellas ilustraciones de Daniel Zafra.

Juan C Recio.

SALVAR EL ORIGEN

mira el muerto danzar en su fonógrafo

insta al polvo a volver a ti

a ser arena

aura en tu coraza

el idilio concebido fue el engaño

une las mitades

el cinismo

se ha extendido como una ciénaga en tu voz y nadie sabe

por qué tardan los años en ser apresados en cuadernos

por qué

si hoy sientes la vida mucho más tangible

no puedes apresarla de un golpe

y pertenecer al lado esquivo de la verdad

con la misma astucia con que aprendes a olvidar

aquel bufón que ha indicado este precario camino.

VOY A ESCRIBRIR LOS MÁS TRISTE (SOLO) ESTA NOCHE

quedan algunas cosas por precisar. Definir, por ejemplo,

si en realidad el cielo está estrellado. Si es una confusión visual o es mi retórica

volviendo al amor como un bardo en Isla Negra

desafiando las edades.

voy a decir versos para que creas en mi labor

voy a escribir los más tristes (sólo y solo) esta noche

para que confíes en mi palabra amada (labrada).

si del algo sirve pronosticar lo que tendremos a cambio de tanto olvido o demencia

sobre los hombros o en los ojos

entonces

persistiré en escribir, verso por verso, como un itinerario

de lo que vamos abordando

porque es lícito sobreponernos al caos y renovar

cada estrategia conocida.

sorprende la pureza con que el cielo se ha tornado de luz. Un poeta escribe.

La palabra es un signo que a mis ojos advierto

cuando quedan cosas por precisar.  Decir, por ejemplo,

el cielo está pleno de luz y aguaceros

y a lo lejos  tu silueta emerge tras ciertas definiciones.

indefinida en mi objeción.

HOMBRE AFIEBRADO EN SU LECHO DE EXISTIR

he visto la fiebre colmando las plazas cuando algún gemido crece como árbol en medio

de mi lecho. Ah, oleajes prematuros vistos al anochecer. Aquí se tiende un hombre que

intenta romancear. Noche de adagio. La música de Corinto para un Marcel Proust se

hace epidemia al instante de pensar, maestrías que un hombre asume como el mejor de

los pecados, haciéndose venerar a la puerta de casa, mientras transitan adolescentes que

no se detienen ante la pesquisa del prójimo afiebrado en su lecho.

el hombre

penitente en su intención

escribe.

el menester siempre ha sido pernoctar en los suburbios del cuerpo. Aunar el amor al

instante en que no habrá regreso, instarlo a ser única alevosía. Fulminar la hora en que

vamos a ser fiel en un beso, fiel al páramo de siluetas como bosque desdeñando la

soledad.

un hombre desea su imagen y se hace de ella con toda la sublime intención que posee.

Salvar el rito es lo conveniente. Dejar la huella de luz es lo magnánimo. Yo idearé el

rostro en alguna plaza, e instaré a mitigar los resquicios que el corazón o la soledad

corrompen. Noche de adagio. La vida es fiel en un beso. Insisto en medio de este sueño

precipitado al bosque, a lo desconocido, a lo que creemos invicto cuando en verdad todo

es reflejo.

el hombre

busca su verdad para crecer en ella

y darse al mundo

mientras recapitula su estadía.

 he aquí entonces que hace de su silueta un precipicio donde adormecer la fiebre de las

plazas numeradas en el lecho de existir sobre el verso expectante y furtivo, que nos hace

luego cómplices. Ah, oleajes impensados del que escribe cuando algún soplo crece

como árbol en la fracción de este sueño donde el hombre engendra su destino. 

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