ESCALERAS PARA SUBIR AL CIELO.

ITINERARIO en la poesía de Camilo Venegas

Andaba en los años noventa del “período especial cubano”, el cual acentuaba en su carencia hasta el deseo de morirse. Había ganado por aquel entonces el Premio de la ciudad de Santa Clara como una idea surrealista de Buscaluz Colgado; y fue en un cuarto bautizado por nombre “La gaveta”, donde Bladimir Zamora, -ese amigo ilustre de todas las generaciones de escritores de cualquier rincón de la Isla-, fue en ese cuarto de luz que podía ser la patria, donde mejor se escuchaban cualesquiera de las canciones-joyas de la música tradicional cubana, letras que te apuntalaban mejor la vida y no daban ganas de morirse. Un trago de ron sin hielo, lectura de uno de tus poemas, conversaciones profundas de la vida nacional como verdaderos patriotas, en esa guarida de luces vi un dibujo de Camilo Venegas sobre unos poemas míos publicados en el Caimán Barbudo, dentro de una reseña sobre mi primer libro acabado de editar, escrita por Bladimir Zamora. Fue el Blado quien me comentó de su talento y me dijo que sabía escribir unos textos que te hacían pensar. Recuerdo que esa Gaveta-patria tenía una escalera que parecía representar un país destartalado a punto de venirse abajo, pero que Bladimir con esa voz de trueno convertía en refugio seguro desde la promoción y el buen gusto de amistades, arte, literatura, música, como una mirada adentro, desde tu propio espejo, a esas cosechas de identidad como cubanos, que no eran fruto de la imaginación por una vida mejor, sino más bien era “la vida misma” en blanco y negro de una nación que hervía sus vapores todos con versos ya vividos.

No coincidían nuestros trenes, arribaban en diferentes horarios o, a veces, nuestros destinos fueron cancelados, pero la poesía de Camilo si tuvo su itinerario hasta mí y no ha dejado de estar escrita sin que le sobren palabras o cuelguen como ideas aisladas; es una poesía hecha no como un pacto premeditado o cerebral para congraciarse, es un parto desde la emoción donde fluye conciente la sabiduría, pero también la calidez del alma con la que presenta sus emociones con precisión de quien dibuja con trazos bien delineados los temas que uno asume que ha leído antes sobre su vida, también como un álbum de fotos o un catálogo que guarda su rostro para la otra vida. Creo que se debe además, a que en esos trazos él no inventa inspirarse, sabe dominar sus recursos de estilo y palabra; pero se mira al parecer, desde uno de esos lectores con talento que necesita descubrir esa forma de confesar que los pasos de un poeta, para ascender, deben pisar profundo en ese tramo vivencial, donde las escaleras aún rotas deben servirnos para ser alumbradas, incluso, alimentarse, con la sustancia, que haga voltear al receptor hacia ese reflejo donde también podemos encontrar más que nuestros rostros, o simples fotos, el itinerario, la vida que pasa, la que vivimos ahora en el recuerdo, en el exilio, (antes el in-xilio), pero nunca desde la ignorancia.

Son estos poemas de un muchacho que ha ido enderezando todas esas lecturas y cicatrices como reflejos que los coloca con presunción de quien sabe: lo que somos cuando salimos,
en línea,
por el fondo de nuestras casas
y le damos candela a eso que nos define.


Desde hace ya un tiempo, de un solo clip puedo darme el lujo de entrar en el Paradero de Camarones, otro recinto patrio online, con la seguridad de que no se cancelan con imprevistos, el poder de mirar las ideas del poeta, sus crónicas o sus angustias, y es en ese viaje o vicio hasta su estación-bitácora es que le pedí estos textos que hoy les comparto:

Juan Carlos Recio
NY/Lunes 17 de Mayo del 2010.

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LOS PULPOS

Entre Gastón Baquero y yo pusieron dos cuchillos,
una tabla redonda, pulpo a la gallega
y una botella de vino.

Por mucho rato,
Madrid fue todo lo que él decía
con la boca llena.
La Habana,
lo que ninguno de los dos logró recordar.

De vez en cuando, el mozo servía más vino.
A nuestro alrededor
se oían palabras en varios idiomas
y una música
que nunca supimos de dónde venía.

Cuando ya nos íbamos,
Gastón hirió ese punto
donde los ocho brazos
convergen en el cuerpo del animal.
Luego, para concluir,
señaló que el tercer tentáculo del macho
es en realidad su órgano copulador.
Los pulpos,
ese fue nuestro último tema de conversación.


PARA QUE LOS DEMÁS LES CREAN

Copia de Pier Paolo Pasolini

Los poetas exageran su dolor para que los demás les crean.
A menudo se critican a sí mismos,
insultan a sus seres queridos
y destruyen las pocas cosas que heredaron
de algún que otro antepasado.

Los poetas simulan ser mal agradecidos
y maldicen cualquier gesto de caridad o simpatía.
Son ingenuos y pacíficos,
pero invierten gran parte de sus vidas
en declarar guerras y dictar sentencias.

Los poetas son víctimas de su candor,
destruyen con sus propias manos
las flores que pudieron haber sembrado,
la razón que tuvieron en algún momento.


CARRETERA CENTRAL

La Carretera Central desapareció sin que nos diéramos cuenta.
Es inútil que sus pueblos aparezcan en el mapa,
ya ni siquiera tienen sentido aquellos arcos elevados
que pasaban por encima de los trenes antiguos.

La Carretera Central ahora es un hilo de humo
que se desvanece sobre el espacio vacío
que dejaron los pueblos al marcharse.
Cualquier nombre que se diga
solo alcanza para describir versiones del pasado.

Limonar, Coliseo, Jovellanos,
Perico, Colón, Los Arabos,
Cascajal, Mordazo, Manacas,
Santo Domingo, Esperanza, Falcón,
Placetas, Cabaiguán, Jatibonico…

La Carretera Central desapareció sin que nos diéramos cuenta.
Ahora su kilómetro cero marca destinos sobre el agua,
rutas por el aire y los viajes que jamás haremos a ninguna parte.

FECHA DE ENTREGA

La fecha de entrega de estas palabras era ayer.
He quedado mal conmigo mismo.
Al bajarme del autobús en un lugar desconocido
descubrí que un individuo idéntico a mí
me esperaba con los brazos cruzados.

No dijo nada.
Sólo me arrebató la maleta de las manos
y se despidió del chofer de la vieja camberra.
Lo llamó por su nombre y le deseó buen viaje.
El individuo idéntico a mí
me hizo una señal para que lo siguiera
y comenzó a caminar
en dirección a un sembrado de arroz.
La fecha de entrega de estas palabras era ayer,
me dijo y se perdió de mi vista.

El ronroneo del autobús aún se oía a lo lejos,
eso es lo único que queda de este día
en que he quedado mal conmigo mismo.

QUEMA

La quema de basura comienza al atardecer.
Los padres de familia y las viudas,
en línea,
prenden sus despojos sobre la vía férrea.
Arden allí las noticias más viejas,
las pruebas de algún hurto,
los enseres del pasado,
las cáscaras del mediodía
y lo que ya nadie quiere tener.

Las cenizas de mi pueblo
esparcen una oscuridad perfecta
que alcanza para todos a partes iguales.
Esa nube irrespirable
es nuestro olor,
lo que somos cuando salimos,
en línea,
por el fondo de nuestras casas
y le damos candela a eso que nos define.
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Camilo Venegas:
Nació en el Paradero de Camarones, Cuba, el 16 de julio de 1967. Desde el 2000 reside en Santo Domingo. Estudió teatro en la Escuela Nacional de Arte de Cubanacán, La Habana. Entre sus libros publicados se encuentran "Los trenes no vuelven" (1993), "Cine Vedado" (1995), "Pequeño inventario de cosas que nunca existieron" (1998), "Itinerario" (2003) y "Afuera" (2007). Su cuento "Irlanda está después del puente" mereció el Premio del Concurso Internacional de Casa de Teatro en 2004. Actualmente es director creativo de Campo de Texto, una agencia de consultorías y producción de contenidos de la que es socio fundador.

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Para leer más sobre Camilo Venegas pulse aquí:

http://arique.50webs.com/venegas-camilo.html

http://www.revista.agulha.nom.br/bh20venegas.htm

http://www.silviorodriguez.org/content/p-0097.htm

http://evidenciascubanas.blogspot.com/2010/01/camilo-venegas-nosotros-la-nacion.html

http://www.eforyatocha.com/search/label/Camilo%20Venegas

http://laprimerapalabraque.blogspot.com/2009/11/la-casa-del-poeta-y-otros-poemas-camilo.html

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