Al revés de lo contrario

La décima es para mí, un género difícil, que no tiene sólo que ver con la perfección de la rima. El tema y lo novedoso de escribirla debe estar situado en una forma que no precise descubrir nada nuevo, pero no puede darse el lujo de no gustar. Hebert Toranzo es un escritor aún muy joven, pero tiene el dominio y el don para inquietarnos y hacer nuestra lectura agradable, sin dejar de acercarse a un modo donde nos inspire.

Al revés de lo contrario, su libro Premio de la Ciudad de Santa Clara, Cuba, 2008, es un acierto; y como un púgil que sabe en el cuadrilátero donde se ha trepado, no da golpes al azar, recurre de lo opuesto a lo común y versifica lo que asume como noción del tiempo, digamos que justifica sus armas con las que también nos acerca al caos, a sus conflictos que los universaliza y convierte al lector en su cómplice, Y también de sus aciertos, dudas y dualidades que a él le acompañan como una obsesión, sumadas como caras adversas de su propio yo y que al exponerlas desde el sarcasmo y con ingenio, (sin que le falte precisión en todo lo que apunta), lo hacen merecedor del triunfo.

Y porque además se apropia de un humor muy ocurrente donde construye sus ansias. Puedo decirles que reconforta encontrarlo dentro del abanico donde tantos decimistas quieren innovar desde la rima hasta los temas complejos, pero que en muchas ocasiones caen noqueados por la falta de visión con la que escogieron subir al ring.

Juan Carlos Recio. NY/ Diciembre 7 del 2009.

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La extraña luz, la ventana

Yo en el bar donde no estoy
ni estaré jamás ni estuve,
o en el ojo de esa nube
dispersa que también soy.
Cerrado al mundo por hoy,
que ya he vivido el mañana;
sordo ante la voz lejana,
risible. Morir es esto;
ver que todo está dispuesto:
la extraña luz, la ventana,
Pink Floyd, los nueve meses,
la rabia o la cobardía.
Morir porque merecía
tal compasión de los jueces.
Porque ya ha muerto dos veces
mi corazón delator.
Porque por Dios, Montresor.
Porque en principio fue el verbo.
Porque no he tenido un cuervo
que responda <<nevermore>>.

El bello anatema.

Déjame ver si lo entiendo:
primero es algo infinito,
subo hasta mí, doy el grito,
respondo y sigo durmiendo.
Mi insinuación, my innuendo,
tendrá que ver con la espada
de Damocles, con La strada,
los ojos de Gelmosina
o el pálpito que adivina
mi sombra decapitada.

Luego no vendrá tampoco
la maldición. Luego existo
fuera de Brama y de Cristo,
me dejo atar me hago el loco.
Se oyen truenos. Hace poco
la luz me era suficiente,
relámpagos de la mente
resucitaban el día.
Yo era eterno y me moría
sabia y rencorosamente.

Y esa deidad, ecce homo
yacen en mi desventura;
cierran de golpe la oscura
bóveda por donde asomo.
Luego basta: me desplomo
sin caer de vez en cuando.
La estrella bajo mi mando
cruza conmigo en el centro.
Vuelvo a gritar. Y me encuentro
muy simpático gritando.

Al revés de lo contrario

Pero aquella idea
de invocar el espíritu del vino
no era mala. Y el temblor divino
se hacía humano desde la platea.
Pero tampoco se lo crea,
como no debe apostarse por la misma
deshonra, ni el sofisma
cabe en la piedra malograda.
Todo absurdo antecede a la pedrada
que nos romperá la crisma.

Y así resulta
(si esto conduce a algún lado)
que yo creía estar parado
sobre mi redundancia más oculta.
Pensaba talvez: << lo que me insulta
no es el ojo amable del destino,
la forma en que me adivino
vagando por la orilla opuesta.
No es la digresión lo que molesta,
sino acoger un alma como el vino>>.

Sueño aterrado y feliz
desde esas horas de mi muerte.
No extrañe a nadie entonces que despierte
mi escoria o mi raíz,
que no en vano hay un tamiz
entre lo oscuro y su regreso.
Yo pudiera lidiar con exceso
y abolirme después.
Yo fui Descartes ( o al revés
pero ahora no quiero hablar de eso).

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