sábado, 21 de enero de 2012

RAPITRANCE


Me he prometido de regreso a casa, volver sobre la idea por la que este blog quiere perdurar. Uno siempre cree en el valor de las personas que conoce desde la literatura, sobre todo si son impresiones gravadas en las mejores circunstancias. Un regreso donde los amigos, las recomendaciones de libros, el ser uno más entre ellos y leer del dolor puesto en el aire, /intencional/porque el amor me es más difícil/ nos avisa que el poeta sabe muy bien dar sus versos que ya fueron escritos sin tanta inocencia.

Edelmis Anoceto apunta que estos versos iniciales de Cecilio Herrera significan un comienzo, la de un joven autor en la búsqueda singular y nueva.  Lo cierto es que su lectura no me permite deslumbrar si es el comienzo de Cecilio, puede que se diga por su primer libro edito, pero en las exposiciones de los sentimientos que dan vida a su libro he sentido el respiro que atrapa la vida, las voces, situaciones que se dieron tal vez en la realidad y que son llevadas a la pagina con un objetivo total para su referencia. Pienso que el poeta se toma en serio esas referencias, que vivir es cuando menos una intencionalidad de aprender y reflexionar a su paso.  Las cosas que un lector agradece, cuando el poeta nos entrega su piel, pero sin sentimentalismos cursis, lo logra por esos vínculos con poetas como Nogueras, es cierto que la apariencia de frases desprovistas de matices emocionales, pueden pensar en ello, pero he releído con el deseo de observar estos detalles, y considero son esa parte donde el poeta pretexta un discurso, algo que se ofrece visto a distancia de cualquier ego que lo descubra, pero un poeta si emociona e inspira, tiene una ganancia para ascender entre títulos y nombres, y por eso, les ofrezco unos breves textos de Rapitrance, el libro con el que este joven de Santa Clara se coloca en la geografía del mundo.

LIENZO A MIS AMIGAS

Todo marcha según lo previsto

Terminé de pintar (como tú querías)

La tierra y el sol

Las palabras que insististe, pusiera

Las he escrito sobre ascua

Encima de un ascua he puesto tu deseo




Es por la tarde aquí esta mañana.  

Estoy sentado en el parque

Estoy sentado como pintando y ya no estás

               a dos cuadras

No me encontrarás ni te encontraré

De casualidad frente a la biblioteca

                  Por el cine

Iríamos a comer a otro sitio

(pero las mujeres de tu estatura andan

           despreocupadas

  sin la posibilidad de ser tú)

Estoy sentado esta mañana en el parque

Es por la tarde aquí esta mañana.





Pero hasta el más leve palpitar de una hoja,
Una estrella borrada que respira de pronto
R Alberti

UNA VEZ ME ENSENASTE UNA HOJA
Una hoja y me contaste que esas fracciones del árbol
Podían secar nuestras lágrimas
Y sembramos un arbusto
No ha habido más fruto después
que te convertiste en mi dialéctica
Y gusto en la boca
sé feliz, hoja, siempre: nunca tengas otoño,
hoja  que me has traido
con tu temblor pequeño
el aroma de tanta ciega edad luminosa
Y  llega el árbol contigo   el cual usas
  como banco
Y te sientas descalza
Niña que cabalga un rato para terminar aquí
  En la punta de mi vida
El amor de un muchacho adolescente fue
   la caridad      el que se ahoga
Y alguien salva sin sospechar para siempre
La baraja deseada y no deseada
Una forma de reconocemos que se volverá antigua
Cual una hoja tensa dentro de la mano
____________________________________

Cecilio Herrera Mejías. (Santa Clara, 1983)
Año de publicación: 2008
Colección: Ábrego
Editorial: Sed de Belleza



miércoles, 18 de enero de 2012

SIN CRIMEN Y SIN CASTIGO



Todos sabemos ya que no era tuyo
el falso terciopelo de la magia verde,
los pasos contados sobre alfombras,
la daga que divide las barajas,
para unirlas de nuevo con tizne de cisnes.
Lezama.


Su mundo de ficción habita en una mala jugada
y suma colocar la libertad
tipo cuadro sobre mesa de tocador
de un rostro ajeno que mira a distancia.
Esa libertad supone que consiste
en mirarse en lo dejado
pero nada detrás evapora algo que pueda venerarse.
Tampoco es que crea
en esos suicidas del Manhattan Bridge
menos en el crucifico pequeño
donde ni si quiera puede ya colgar su inspiración,
a lo sumo la espiritualidad de unos dientes
una lengua entumecida ante el espejo
que no pasará de ser un minúsculo ataque de grandeza.

Su otra ficción son los espacios de aire,
nuevas atmosferas que desprenderían
los abismos repetidos de atomizar
la fatalidad y la zozobra de los malos pensamientos.
y solo por ello sobrevive.

Desde esa majestuosidad, un rey sin coronas
igual a un rey sin espinas
insaciable al ego que amilana
la locura con la que recorre
ciertos pasillos que almidonaron su añoranza

una de esas de vida cursi

dibujada como fortuna

en imágenes solo asequible a su fantasma.



¿La aridez del vacío
es el primer y último camino?
Me duermo, en el tokonoma
Evaporo el otro que sigue caminando.
Lezama.


Al fin era el reinado

de los falsos cielos rasos

compuestos por tramos

que aparecían siempre para recordarle

su terquedad de ser ceniza a la luz de los incendios.

Provocar, que provoca

ser por ademanes siniestros

una de esas tardes al mediodía

atrapada en ser también una de esas provincias

que gobiernan la identidad

como si también fueran los espectros de zombies

que mueven el piso de sus días

a falta de aquellos carruseles,

nacionales, estrictos

que daban mareos en torno a la rosa,

incluso la oriental

que eran por mala suerte

cultivos de las esperas maltrechas

dispuestos a horadar la sangre

porque en ello su vida

atravesaba como esas congas

ruidosas a su esperma y a su gloria.

Es el rey de la comedia insulsa
y su viaje no es el instinto a la semilla

aunque para confundir corteja aquellas luces

cuando la muerte

atravesada en cruz como una guardarraya

hacían la tentación de estos horizontes

ahora ininteligibles

metáforas  de bordados, lujosos, específicos

para amplios espacios donde sumergir el vacío

en la misma angustia de idéntico decoro..



Pone los pies en la arena
pero su inocencia no desangra

y su cuerpo presenta el itinerario

de rutas que llevan siempre hasta su sangre

un sonido locuaz de su abandono

uno que producen las búsquedas

al caminar de espaldas.

No hay miedo a desprenderse,

su trazo de hielo es ahora su alma

el polvo como el sonido

es apenas otra levedad engañosa

cómplice y dueño

de nada que detrás

evapore algo que pueda venerarse.
_________________________________

DOS CIUDADES, UNA ADIVINANZA



Una ciudad que se refleja en otra

siempre a las puertas de la gloria

que es su infierno

y muchas caras cocidas por el susto

 insulsas desde sus llantos.

Dos abismos que por abajo se tocan

como esos novios iletrados

que luego vivirán de sus hijos.

Una: en un extremo exige que la vistan

La otra: se descompone en vestir y desvestirse

parecido a los fuegos de un carnaval

donde todos beben el orine

sin entenderlo

de las cervezas crudas que golpearon

con empeño y desdén

la puerta de atrás de sus almas. 

Como viudas en la primera noche de fuego

a una se le conquista desde el miedo

a la otra se le paga bien caro

una a una cada promesa;

ambas tienen montadas su miseria

_ carrusel humano-

con caballitos que recorren en círculos

sus destinos,

sin que puedan adivinarle en el horizonte

alguna certeza.

Dos ciudades que en lo oscuro

se amontonan y besan

pero en la luz se tornan violentas;

a lo lejos un farol avisa,

un reo canta y una colina sin lobos

nos identifica

aunque el viento rompa la marea

y los cuerpos floten a su deriva

ajenos a las casas de maderas

ajenos también,  algunos portales.

Por ellos entran y salen los abismos,

siguen amarrados

y aunque el farol que les alumbra

 mece con odio sus distancias,

una línea divide lo que se conquista

otra traza con arribistas y payasos

una carpa de circo

donde todos los trapecistas hicieron

el vuelo del pájaro;

y otra de las líneas

 de causa más invisible mezcla

la fruta madura que se pudre

en el mismo tronco del árbol

donde algún infeliz ha grabado sus iniciales.















Como un país y una provincia nos entierran,

nunca se sabe

si por un amanecer que ya ha pasado

tampoco si es una tarde que de ceniza

babea en nuestro entorno

y deja en el triángulo

su estrella solitaria.
_____________________________________

jueves, 12 de enero de 2012

Discurso en la penumbra:Llegó








Por Margarita G Alonso.
 Tomado de Editions Hoy no he visto el Paraiso (Álbumes)


secuncia para el video de DISCURSO EN LA PENUMBRA.

Conocer al poeta Jesús Alberto Díaz Hernández "Tinito" ha sido una gran alegría. Una tarde de domingo hace muy poco, en casa de Sindo Pacheco en una tertulia,  pude escuchar varios de sus textos inéditos, aunque había recibido varios textos suyos que hoy comparto, mi viaje a Miami y la poca posibilidad de actualizar el blog, se unieron para este final de altura, cuando de regreso y dispuesto a sentarlo en el aire, Margarita García Alonso, me sorprende con la grata noticia, de que muy pronto, es inminente la salida de DISCURSO EN LA PENUMBRA, de este poeta pinareño. Y porque el principio puede ser al revés de lo que se imagina, como la poesía de este hombre, dispuesta a no dejarnos indiferentes, comienzo con estos links, que promocionan lo que ediciones Hoy no he visto el paraíso trae, para que desde ya, Uds. tengan la oportunidad de conseguir ese asiento donde el feeling que provoca su lectura, nos capta.

http://www.youtube.com/watch?v=8Sl_cUzTXWE&feature=colike

Para apreciar un trabajo bello, mire, secuencia para el video de DISCURSO EN LA PENUMBRA, poemario de Jesús Alberto Díaz Hernández "Tinito. De Editions Hoy no he visto el Paraiso (Álbumes)
https://www.facebook.com/events/231302693604818/#!/media/set/?set=p.10150540440569243&type=1

____________________________________

Seguimos con poemas de Tinito, por cortesía de su autor y para que el aire sea testigo.

Tomado de Editions Hoy no he visto el Paraiso (Álbumes)


secuncia para el video de DISCURSO EN LA PENUMBRA.
Por Margarita G Alonso.

ELOGIO AL CUADRO DEL SAGRADO CORAZÓN DE CRISTO
I
Deprimente, ese cuadro abandonado
 en los senos de una sala putrefacta.
 Bendecido por los númenes de la mugre
 y las moscas de Lázaro
 entre los gajos del corazón marchito
 y lo que queda de la barba,
 su cruz no es de madera sino de telaraña,
 la sangre no es su sangre sino algo descolorido.
 El polvo se amortigua sobre la cara pálida
y las cucarachas como de costumbre.
II
¡Padre nuestro, qué pocos se acuerdan de ti, qué pocos!
 y las horas siguen corriendo más allá de los mitos
 que se pudren en el estiércol de los siglos
 y en los entornos del marco el candor se desdibuja
 en el rostro de ese Cristo, absorto ante la luz
 que le robó la sombra.
¡Qué tanto hiere el olvido, qué tanto hiere!
_________________________


ELOGIO AL ANTIGUO CUARTO DE MI MADRE

"Lejos de las sepulturas célebres,
 hacía un cementerio aislado"
                             Baudelaire

El aura donde los dioses escribieron sus designios


 se marchita en la penumbra,


 en el cuarto que se nutre de la peste, de los libros


 que no tientan más a nadie.


II


En las paredes que gritan: "otro toque de pintura"


 se derraman los colores de la muerte


que danza sobre la cama


 que maldice mil caricias de comejenes y hormigas


 que devoran las bisagras del recuerdo y el olvido:


 un cementerio de libros y un rezo a San Luis Beltrán.


LA  NAVAJA DE OCKHAM


Envejece aún El Cristo en la morada


 más allá de la vida y de la muerte,


 enigma indescifrable fue su suerte


 que no entiende su todo ni su nada.


 ¡Atroz algarabía!, la mirada


 del numen en la cruz frente al reflejo


 de un hombre que clavaba su pellejo,


 en la tez de una mano condenada


 a limpiar con su sangre los pecados


 en oscuras doctrinas que adoramos:


 besos, Judas, orgías y legados.


 Y prevalece Cristo en los racimos


del arcano embrión en que nacimos


 sin saber cómo, ni porqué nos vamos.
________________________

Del autor:

Tomado de Editions Hoy no he visto el Paraiso (Álbumes)


secuncia para el video de DISCURSO EN LA PENUMBRA.
Por Margarita G Alonso.

Jesús Alberto Díaz Hernández "Tinito" (Pinar del Río, Cuba) poeta/traductor /dibujante. Tiene tres libros inéditos, sus poemas han sido publicados en varios blogs y revistas literarias. Textos suyos han sido traducidos al francés y al inglés. Actualmente vive en Miami.

________________________________