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Un rostro donde repetir esas expresiones con las que se quiere alumbrar toda la vida, un mill tree donde se muelen las ausencias, un poco de soledad para la sabiduría. donde el rostro termina no hay un árbol que pueda disponer lo que he sufrido. afuera llueve y las hojas cubren los pasos que di; ya no volverá la inocencia de aquel amanecer desnudo en un bosque que es ahora todo mi desierto. todos ustedes no pueden salvar los rasgos que me han borrado, las horas donde fui el molino junto al árbol, seco y sin hojas para el invierno; si alguien tiende la soga hasta el fondo, aún puede que saque algunos de mis padecimientos.
Fotodo tomada de la web Centro de la Memoria.
No he merecido el abandono, ni el herrumbre de la roldana que cuelga sin miedo ante el vacío, sabré llorar por la ausencia de todos los que nunca han visto, desde el brocal su rostro ante la luna. ya no padezco la sed echado como un ánimal al borde de los caminos. no cerraré mis ojos ni ante el peligro, no cerraré las heridas ni el peso de sus lágrimas que no he sabido quitarme. ya dije que el abismo es bello aunque pueda depender como la soga de una roldana ante el lecho de hojas de allá abajo, podridas en la espera y la sed que demora con los años el último regreso.
tomada de Banco de fotos.
Ha sido suficiente esperarlos en estos bordes donde el abismo depende de la caridad del forastero, ya puedo despedirme, he tocado ese fondo y lo único que espero es que no sea falso.
tomada por Carlos Pérez.
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Si un poeta obtiene muchos premios, aunque no tenga asegurado un puesto consecuente con una critica favorable, que avale su calidad, tiene al menos una vía rápida de publicar su obra y que los lectores le conozcan. Hubo un tiempo en el que yo desconocía cualquier zona de la poética de Luis Manuel Pérez Boitel, y nunca se debió (en ese tiempo) a un lazo fuerte con sus detractores, aquellos que dentro y fuera de Cuba no le han dado quizás desde la crítica en general, la atención que al menos su extensa obra y libros publicados supuestamente requiere. No me he leído todos sus libros, sólo conocía Para no quedarse en el andén y uno que me acaba de enviar a petición para esta reseña, (Las naves que la ausencia nombra) Reconozco en las primeras lecturas de su poesía, no encontré ningún vínculo temático generacional, comparativo desde la literatura existencial, desgarradora, hasta la del tono que por caos, disiente y se mueve hipércrita sobre la realidad social donde convive el poeta. Tampoco, (de la poesía que me he leído) encuentro matices de un poeta al que se le acentúen el decantar ajeno a la realidad que el poeta quiere mirar desde su postura (que a mi juicio solo es desde un tono diferente), su tono.
El otro aspecto viene de su apego por la lectura y los clásicos y confieso, en esta zona si he escuchado criticas de una poesía(DICEN): que no usa códigos que muevan al entusiasmo, y los más críticos aseguran, puede ser una poesía que tiende a desinteresar y que cansa porque no es concisa, porque evoca en un plano muy lineal y otras “sobre adjetivado” todos sus tiempos y pausas, y hace que la lectura sea lenta. Me he releído estos dos libros que cito arriba, no desmiento a quienes buscan lo emotivo como sustancia, ni el arte confesionario a quienes se han acostumbrado a ver su tiempo generacional desde el desgarramiento; encontré en su libro(Para no quedar en el andén, ) un verso del poema Segunda Alucinación: La Parada, que define a mi modo lo que un lector descubre en la poesía de Luis Manuel, hay una mirada desde un segundo plano, desde un asiento que no tiene que ser el ego supremo de la primera persona,( la historia era que yo estaba atrás, en el asiento del fondo) un atisbo de quien ha vivido y es calmo para retratar la vida y las cosas, pero lo hace con perfección sin preocuparse en que el ritmo del poema luzca una música que funcione de atractivo, (mi limitación era no tener el efecto del foco(..) el tiempo para colmar el andén sin percibir cómo un tren se pierde. se pierde y nadie dice adiós. el despertar en esa posición me incomoda. 
En otro de los poemas de este libro (poema en la ciudad donde los trenes mueren) reafirmo esta convicción con la que el poeta mira su tiempo: un hombre ha entrado a un bar. para despedir su tristeza. y nadie logra desafiar esa realidad. yo miro incauto la película. entre los rostros liliáceos el heresiarca me saluda. en la estación del pueblo todos llegan hablando de equilibrio, de un mundo alegórico donde pasar si ser reconocido como la vespertina noticia. Por último sobre este rasgo de su poesía ejemplifico, siempre respetando su exacta redacción y cito: entre la filigrana que nos conduce al próximo piso, veo a un hombre cayendo, a través de él también veo otro hombre cayendo. si sumáramos realmente ese estado físico de las cosas, nos resultaría fácil comprobar que aquellos han quedado en el fondo. y que nosotros estamos en el fondo. pregunten al ascensorista que conoce a Marcel Proust lo suficiente, qué relación existe entre las paradas del elevador y ese hombre que ha quedado en un estadio intermedio. entre la filigrana que nos conduce al próximo piso, yo solo miro al que está junto a mí y va hasta el fondo.(Pág. 46, sin título). 
A juzgar por estos dos libros leídos, no es un poeta menor, ni valen en sus maletas esas definiciones de poco interés desde los temas que trata, no es exceso de culteranismo, es un joven culto, que usa las referencias de sus lecturas a tiempo y las devuelve, no como un golpe estridente o una música violenta, es suave y audaz, (porque a ojo de buen lector), uno avanza y comulga en el encuentro con lo que el poeta dice; muchas veces en estos días me he dicho: “este verso lo escribiría diferente, _y lo he reescrito mentalmente_”, entonces aflora la verdad, es un problema del gusto no del poeta, no es una regla de calidad el reescribir un texto ajeno basado en ese parámetro.
